Felizes os imunes ao tempo, a poeira, as passagens pra daqui a pouco.
Felizes os que entrelaçam-se agora a mãos e corpos de seus parceiros sem pensar em dizer: até.
Até que sejam os minutos finais do começo de tudo que não se esperava pra tão cedo.

Quando se pensa no futuro, as linhas do pensamento transportam pra insegurança do desconhecido. 
O que será, que será?, perguntou chico. O que seremos?

Sereno. Se chove, onde alaga, alarga a intuição dos passos que passearão calçadas doutras cidades...
e passarão placas. Passarinhos também. E lembrarei do seu canto. E da sua voz. E serei, por um minuto, triste.
Porque nenhum canto canta como o seu, nenhum voo voa como o seu, nenhum passo passa como o seu.
Nenhum amor ama como o seu.


( E eu nunca vou me esquecer.)